Bonjour les zamis !

S'il est bon de tenter d'analyser la société marocaine et de décrypter les comportements des marocains, il faut aussi à mon sens voir comment nous, français, sommes perçus ici. La réponse est : ça dépend par qui et en quelles circonstances.

Dans l'ensemble, les marocains ont l'air d'apprécier les français, voire, et c'est plus gênant, de les trouver très bien. Ainsi, louer à des français rassure un propriétaire : le bien loué sera rendu en bon état et le loyer payé, c'est en tout cas ce que pensent la plupart des casaouïs. Et puis la France, c'est un pôle de culture important, c'est l'occident avec une langue que l'on maîtrise, c'est l'un des plus importants partenaires économiques du Maroc. Un exemple frappant : si l'on trouve des voitures d'à peu près n'importe quelle marque et nationalité ici, ce sont les voitures françaises qui ont le plus de succès commercial. Une marque de vêtement française est assurée de trouver son public : si c'est français, c'est que c'est du luxe. Bref, être français, c'est être très bien, ici.

Mais d'un autre côté, beaucoup de marocains pensent que les français n'aiment pas les "arabes". C'est dit sans méchanceté, sans revendication aucune, plus sous forme de questionnement, du genre : mais pourquoi avez-vous décidés de vivre ici ? Pourtant, je croyais que les français n'aimaient pas les arabes... Imaginez le choc de ces quelques mots après que l'on vous ait accueillis gentiment et que l'on se soit montré serviable avec vous. Ce que cela sous-entend, c'est que les marocains aiment bien les français même s'ils savent (ou sont persuadés du moins) que les français sont racistes à leur encontre... C'est dramatique ! Cela montre, au choix (et probablement un mélange des deux) une ouverture d'esprit ou un manque d'assurance étonnant.

JMA s'est trouvé confronté à cette situation hier, et bien que son premier réflexe ait été de dire : en fait non, la France n'a pas tant un problème de racisme qu'un problème social énorme, avec toute une classe de notre société coincée sans trop de possibilités de s'en sortir dans les banlieues, ce que les extrêmistes ont camouflés en problème racial, mais tout d'un coup, le souvenir de ces français expatriés dont je vous ais parlé il y a quelques jours lui est revenu. Tout d'un coup, en effet, la question se pose, pour la première fois de notre vie : le racisme est-il véritablement une réalité, non seulement dans les couches peu éduquées de la France, mais partout ? Vous me direz, avec Le Pen au second tour de la dernière élection présidentielle, on se réveille bien tard. Mais c'est que cela nous a toujours semblé tellement imbécile qu'il était évident que cela ne pouvait être qu'un faux problème, rien qu'une éducation intelligente ne saurait erradiquer...

Toujours est-il que, quoi qu'il en soit, et malgré ce racisme, les marocains ont plutôt tendance à bien nous aimer, nous français. Certains en revanche, ne voient en nous que les ex-colonisateurs, (rappelons que le Maroc a été très longtemps un protectorat français). Assez étonnament, ce ne sont pas ceux qui sont en âge d'avoir connu le Protectorat, mais une génération intermédiaire d'une quarantaine d'années. Peut-être sont-ils en revanche les enfants de la "marocanisation" de Hassan II qui avait été très dure et avait visé (avait réussit) à exproprier les étrangers au profit de l'intelligencia du roi.

Enfin, certains trouvent, et avec juste raison, que les français parasitent un peu le Maroc. On y vient en vacances, on veut voir des choses "typiquement" marocaines, mais bon, on est méprisants et peu respectueux.

Et malgré tout, les marocains aiment bien les français (en général, hein, y'a nécessairement des exceptions). Les marocains trouvent normal de parler notre langue mais s'émerveillent que l'on veuille tenter d'apprendre la leur. Les marocains s'étonnent au plus haut point que l'on se montre un tant soit peu respectueux de leur culture, de leur religion. Un autre exemple en vrac : dans la boite de JMA, il y avait une salle de prière qui a été transformé en cafétériat. JMA s'en est étonné auprès d'un collègue musulman en lui demandant où du coup il allait prier et s'il lui restait un endroit pour ce faire. Ce en quoi le collègue lui a apprit qu'il existait une autre salle de prière à un autre étage. Soulagement pour JMA et étonnement dusdit collègue : "pourquoi, tu veux te convertir?" Non, bien sûr. Mais JMA trouvait que dans un pays musulman, dans une entreprise musulmane, il était dommage que la salle de prière soit supprimée. Re-étonnement du collègue : "t'es bizarre, toi. tu t'intéresses vraiment à nous. Tu es vraiment respectueux."

Autre annecdote tout aussi frappante : je fais un buffet pour une de nos soirées jeux et dans le buffet, il y a une salade de magrets de canard fumés. JMA, qui n'est pas très observateur, dit à ses collègues marocains invités : "faites attention, je pense que c'est du porc". Moi, évidemment, je sursaute : bien sûr que non ! JAMAIS je n'aurais fait ça, voyons ! Réaction des collègues : ça n'aurait pas été grave, il suffit de le dire, c'est tout. Et étonnement une fois de plus : l'ensemble de mon buffet est hallal. Je les respecte vraiment.

Dernière annecdote : JMA s'étonne de l'attitude des français auprès d'un de ses collègues. Réponse dusdit collègue : c'est pas étonnant. Désormais, il met ses enfants à la mission espagnole, parce que quand il était petit, il était à la mission française, et ce racisme, il en souffrait tous les jours... Autre collègue, même réponse ou presque : il nous explique que dans l'école privée et française de ses enfants, on leur dit qu'ils sont l'élite parce qu'éduqués à la française. Il a même rencontré des français qui l'ont invité très "gentimment" à rejoindre l'Amicale Française, une asso privée dans laquelle "on ne rencontre que des gens civilisés"... Bien entendu, il n'y a jamais mis les pieds.

Comment se fait-il que les marocains acceptent tant de choses de nous ? Qui sommes-nous pour que nous soyons des gens bien de base, que rien ne soit exigé de nous comme effort ? Sommes-nous des enfants pour que l'on nous considère incapables de respect ou leur culture est-elle tellement fragile dans leur esprit qu'ils sont à même de comprendre qu'on ne la respecte pas?

Encore une fois, c'est un mélange de tout cela : la France est un modèle et la France est raciste, elle a peut-être raison après tout. Si on est français, quel besoin de respecter une autre culture? Bon, ceci dit, les marocains ne sont pas non plus complètement maso. Selon les français rencontrés ici, il est difficile de se faire des relations marocaines. Ben vi, mais avec leur attitude, je comprends ça... Nous, on s'en fait, des relations marocaines, et facilement avec ça, parce que les marocains sont très accueillants à notre égard. Mais peut-être est-ce justement parce qu'on montre un peu de respect.

Seulement, avec tout ça, je finis par me poser des questions existentielles. Ces pauvres connards de français qu'on a rencontré, si haineux envers le Maroc et les marocains alors même qu'ils ont choisis l'expatriation, tous, ils nous ont dit "tu verras, toi aussi, tu y viendras...". Et alors même que cette petite phrase résonne inlassablement dans mes cauchemars, je me demande si la connerie est contagieuse. Pire : si le racisme, cette connerie de toute les conneries est contagieuse et si un jour, moi aussi je dirais sans honte : tu verras... Moi aussi, quand je suis arrivée, j'étais pleine d'illusions, mais...

Dieu, piquez-moi avant, ça m'évitera des souffrances inutiles !!!

Bonjour les zamis !

Alors, je sais que je vais en décevoir certains, mais en réalité, je ne me suis pas fait tatouée au henné samedi dernier, donc pas de photos. Navrée !! Sinon, chez Amina, cela s'est bien passé, et même extrêmement bien passé. Nous avons été reçu comme des rois à vrai dire et gavés comme des oies à la période du foi gras... L'ensemble de sa famille était là pour nous accueillir, avec moults sourires et "vous êtes chez vous, ici". Tous étaient d'une extrême gentillesse à notre égard et chacun avait une attention particulière à notre endroit. JMA et moi avons été très honorés d'être si bien reçus et cherchons un moyen de rendre la pareille.

A part cela, et sur un registre moins rigolo, il semble qu'en ce moment, je sois dans une période de grandes découvertes existentielles qui ne me font pas rire du tout. Un membre éminent de ma famille, quelqu'un que j'aime beaucoup, s'est retrouvé il y a quelques temps en butte à de la calomnie pure et dure visant à mettre en péril sa situation professionnelle et s'est même fait attaqué en justice. Comme il était évident que rien ne pouvait étayer le dossier, tous, nous pensions que ce serait un non-lieu à l'instruction. Non seulement cela n'a pas été le cas, mais comme une des personnes impliquées dans l'affaire est assez connue dans sa région et a décidé de se lancer en politique, tout un tas d'irrégularités ont mené un procès kafkaïen dont le but était la condamnation dudit membre de ma famille. Comme le dossier était vraiment vide de chez vide, ils n'y sont tout de même pas parvenus, mais le juge a ordonné un complément d'enquête. Et le nouveau juge d'instruction a clairement expliqué au susmentionné membre de ma famille, que, en effet, il y aurait non-lieu, bien sûr, mais qu'il n'espère pas pouvoir attaquer en retour pour diffamation, atteinte à la réputation, etc. Qu'il n'espère même pas obtenir réparation pour les frais de justice engagés, à dire vrai, car il n'obtiendrait jamais rien, quand bien même le préjudice, tant financier qu'en terme de notoriété est réel. Les parties en présence sont localement trop importantes pour qu'un juge accepte de leur porter atteinte. Ergo, il simplifierait les choses pour tout le monde et obtiendrait plus sûrement son non-lieu en acceptant d'ors et déjà par principe de fermer sa gueule.

Je ne pensais pas que la justice française pût être une telle parodie. Mais un autre exemple, bien moins grave mais qui me touche pourtant énormément vient étayer la déplorable thèse de l'inégalité flagrante devant la justice. Il ne sera pas donné suite à ma plainte contre le vétérinaire qui a tué mes deux chats lors d'une opération bénine, malgré un dossier accablant. Ce monsieur se trouve avoir son cabinet sur la place de la Mairie de Bordeaux et visiblement tout un tas d'accointances. Si je devais malgré tout l'attaquer, je serais déboutée, cela va sans dire, et probablement attaquée dans la foulée. Bref, je suis sans recours face à un cas d'incompétence flagrante ayant coûté la vie de deux de mes chats, mes préférés qui plus est. Et je ne sais pas quoi faire. Cet homme est dangereux pour les animaux, s'il a pu tuer mes chats jeunes et en pleine santé simplement en leur posant une puce électronique, qu'a-t-il bien pu faire à d'autres animaux innocents et malades ? Mais je n'ai pas de recours contre les considérations de politique locale qui sont visiblement bien plus importantes qu'un quelconque citoyen. Plus ça va et plus je suis heureuse d'avoir quitté la France si la France, c'est cela. On parle beaucoup de la corruption ici, parce que les fonctionnaires sont mal payés et arrondissent parfois leur fin de mois de quelques bakchichs. Les français disent que c'est à cela que l'on reconnaît un pays du tiers-monde. Moi, je dis qu'en France, c'est pareil, seulement c'est moins visible, voilà. Et d'ailleurs, si autant de fonctionnaires continuent à être SDF, cela va commencer à se voir de plus en plus parce qu'ils n'auront pas d'autres choix, eux non plus. Mais si le Maroc est un pays en voie de développement, la France est elle en voie de délitement. Et décidément, je préfère l'idée du progrès à celle de la décadence. Mais en vérité, la seule question qui me trotte dans la tête désormais c'est : qui nous rendra justice ? Qui me rendra mes chats ? Et je suis triste.

Bonjour les zamis !

Alors aujourd'hui, comme je n'ai absolument rien d'intéressant à dire sur la culture marocaine, je vais vous parler de cuisine. Ou plus exactement, de moi en train de faire la cuisine sous le regard dubitatif d'Amina, ma bonne, qui a décidé il y a de cela assez longtemps que j'étais très gentille mais absolument infoutue de faire quoi que ce soit de mes dix doigts... De fait, cela m'arrange pas mal, dans la mesure où elle cuisine très bien et où cela m'évite de faire à manger quotidiennement, ce qui est plutôt pénible et ce, même si j'adore cuisiner de temps en temps.

Malgré tout, parfois me vient cette perverse envie de manger un plat qui m'étais habituel avant d'avoir tout ce confort. En règle général, rien de bien complexe, des pâtes, une salade, un gateau... Jusqu'à il y a environ une semaine, à chaque fois que je tentais d'indiquer à Amina mon intention de cuisiner quoi que ce soit, elle me regardait d'un air bizarre, me disait oui, oui, et se précipitait en cuisine pour le faire avant moi... Avec des résulats mitigés. Ben oui, quand on sait pas ce que c'est qu'un guacamole et qu'on vous le décrit plus ou moins comme une purée d'avocat, on réduit des avocats en purée. Ce qui a pour résultante, ben... des avocats écrasés, quoi. Bref, il a fallu que je ruse pour me réintroduire subrepticement dans la cuisine, qui n'est plus mienne depuis longtemps, en fait, depuis le premier jour où Amina y a mis les pieds, ce qui occasionne un certain nombre d'éléments étranges, voire quantiques dans son organisation, mais j'y reviendrais un peu plus bas. Or donc, subreptice (et malgré tout, repérée immédiatement par une Amina sur le qui-vive), je me glisse dans la cuisine avec la ferme intention de réaliser des spaguettis bolognaises. Rien de terrible donc, mais il a fallu que j'insiste longuement sur l'importance de ma détermination pour qu'Amina ne cuise pas les pâtes à 10h du matin histoire de me couper l'herbe sous le pied. Après donc avoir réaffirmé mon autorité patronesque, je parviens enfin à réaliser des nouilles, nouilles qu'Amina goûte du bout des lèvres, un sourire poli mais crispé aux lèvres, s'attendant certainement à ce qu'elles soient imangeables. Nonobstant, une fois la cérémonie de la première bouchée en apnée, et constatant que l'ensemble de son système digestif n'était pas absolument révolté par le traitement inhumain que je lui faisais subir, elle s'est resservie trois fois. Bon, en même temps, c'est pas non plus super compliqué à faire des pâtes, mais à la voir, on aurait vraiment dit que j'avais inventé un moyen de locomotion intergalactique.

De même, hier, pour le goûter, nous avons mangé un peu de brownie que j'avais fait quelques jours plus tôt (hors de ses heures de présence). Tout d'abord, elle le regarde, dubitative, en goûte une bouchée, me dit, c'est bien ça ! Se ressert, goûte avec un peu de crème fraîche au sucre, comme moi je le mange habituellement, hum, c'est très bon, ça !!! Se ressert, et finis par me dire, un peu verdâtre d'avoir mangé quand même un bon tiers de brownie en 5 minutes arrosé de quatre ou cinq louchées de crème, j'aime pas le chocolat, mais comme ça, c'est bon !!! (Ben oui, je comprend qu'elle aime pas le chocolat, quand elle fait un gateau au chocolat, elle met une cuillerée à café de chocolat en poudre... ça colore, mais c'est pas vraiment super goutû non plus.). Bref, elle me demande la recette, que je lui donne. Comme elle comprend pas tout mais souhaite malgré tout faire partager à ses enfants l'extraodinaire découverte des délices du chocolat, elle me demande si je peux en faire un devant elle et nous convenons que le lendemain, je réaliserais pour ses enfants et devant elle, un nouveau brownie. Aujourd'hui donc, une fois la recette réalisée, elle me dit, ayant enfin compris le secret de mon incroyable capacité à manier un fouet et un plat à gateau, "mais c'est facile comme recette !!!" Ben oui, c'est facile, jamais prétendu que c'était compliqué !!! Alors, elle a pris une drôle d'expression, à mi-chemin entre celle que devait avoir le Prophète la première fois qu'il a compris qu'il détenait la Vérité et la consternation : pauvre de moi, qui me vantait de savoir cuisiner, il s'agissait juste de réunir quelques oeufs, de la farine, du sucre, des noix, du beurre et du chocolat !!!! Comprenant à quel point elle avait été dupée dans son éphémère croyance en mes talents, elle n'a pas voulu goûter au crumble que j'avais fait hier soir, ragaillardie que j'étais par mon succès culinaire. Faut pas déconner non plus, y'a quand même toujours un risque. Et puis, je ne fais que des plats étrangers, pas de plats français, c'est bien la preuve que je ne sais pas cuisiner (bien sûr, diplomatiquement, elle ne me l'a pas dit comme ça, hein, elle sait combien il est important pour les enfants [et moi par extension] de se croire très forts).  J'ai eu beau lui expliquer que les plats français comprenaient généralement ou du porc ou de l'alcool, voire les deux, ce qui rendait considérablement problématique leur réalisation à destination d'un public musulman, elle a hoché la tête d'un air entendu : le monde était revenu à sa vraie place.

Toujours est-il que j'ai tout de même réussi à négocier de pouvoir faire du lapin à la moutarde vendredi pour mes invités et pour midi, par la même occasion. Je lui ais donc donné pour instruction de m'acheter deux lapins. C'est alors qu'elle m'a dit : oui, bonne idée, comme ça, tu fais un lapin pour tes invités (sous-entendu : qui de toute façon n'auront pas d'autres choix que de le manger par politesse) et l'autre, je fais un tagine de lapin aux petits pois (elle adore les petits pois), ça c'est (vraiment) bon, tu verras ! J'ai renoncé à discuter plus avant le sujet pour l'instant... Mais je ferais mon lapin à la mourtade, na !!!

Ah ! Oui ! J'avais promis de vous expliquer le principe de l'organisation quantique de ma cuisine. Pour ceux qui ne sont pas familiers de la théorie des quantas, elle stipule que dans l'espace quantique, les choses peuvent être dans plusieurs endroits simultanément, émergeant et se déplaçant d'une manière complètement erratique dans toutes les directions à la fois. Et bien, c'est un peu ce que font mes ustensils de cuisine. Pour le déplacement, je sais pas, mais pour la l'émergence erratique et aléatoire, y'a de ça. Je m'explique : Amina trouve qu'avoir du paic citron sur son évier ainsi qu'une éponge, c'est pas propre (on aurait pu croire, pourtant...). Comme de toute façon elle a décidé que j'étais tout à fait incapable de découvrir les secrets d'utilisation desdits ustensils, elle les planque donc le soir venu puisqu'il ne serviront pas avant son retour le lendemain matin. De fait, il m'arrive relativement fréquemment d'avoir malgré tout besoin d'une éponge et de liquide vaisselle. Et là, commence la Quête. En toute logique, ils sont dans un placard... Oui, mais lequel ? Mystère... Elle en change quasi à chaque fois, impossible de trouver une logique dans l'affaire. Il m'est d'ailleurs régulièrement arrivé de les retrouver sur le balcon de ma cuisine qui sert de buanderie, en général planqué entre un déboucheur (un déboucheur ?!? Qu'est-ce qu'il fout là ?!?) et la lessive. Et s'il ne s'agissait que de ça !!! Elle a aussi pris l'habitude de mettre dans des endroits impossibles les éléments dont elle ne se sert pas. Le thé, par exemple, le VRAI thé, c'est le gunpowder dont on se sert pour le thé à la menthe. Tout le reste est  fantaisie inutile qu'il faut bien souffrir de la part d'européens visiblement excentriques. Donc, l'earl grey et autres orange peco se retrouvent systématiquement sur l'étagère la plus élevée... D'un des placards, généralement le dernier dans lequel tu cherches et planqué derrière l'ensemble du contenu de ladite étagère. Que tu viennes à l'instant de le sortir dans l'espoir de te faire un thé à l'anglaise ne change rien à l'affaire : si tu tournes le dos, pfuit, c'est fini, y'a plus qu'à recommencer tes recherches archéologiques. Autre exemple, pendant des semaines, j'ai cherché à comprendre où mon hachoir, ma passoire et un certain nombre de couteaux avaient bien pu disparaître... J'ai fini par les retrouver par hasard SUR un des placards, à quelques centimètres du plafond !!!! Quand j'ai dit à Amina que je souhaitais les voir plutôt dans un tiroir, elle a dit d'accord, parce qu'on ne dit pas non à sa patronne, mais clairement, elle n'en voyait pas l'utilité...

Maintenant, imaginez-vous recevoir chez vous une copine qui adore le thé et avec qui vous êtes assez familière pour qu'elle se lève et décide de se le faire elle-même. Or donc, elle va dans la cuisine, finit par appeler, du cri rauque de l'animal en détresse, ses petites mains (elle fait 1,60m) tendue désespérément dans une vaine tentative d'atteindre l'étagère sur laquelle est planqué l'objet de son désir. Heureusement, JMA, intervient : c'est ça être un homme. Rassurée par la mâle présence qui garantie que désormais, tout va bien se passer et toute tremblante encore de s'être vue presque refusé l'accès à sa boisson favorite, ladite copine renverse un peu d'eau sur le plan de travail. Et alors là, catastrophe : où est cette @*%$¤£& d'éponge !!!! Après un quart d'heure de recherches qui finissent par localiser la bête derrière le butagaz, la susmentionnée copine revient me voir, effarée par la complexité absurde de la préparation de ce qui, jusqu'à présent, lui avait toujours semblé simple : Je peux savoir pourquoi tu joue à cache-cache avec tes éponges ?!? Ben moi aussi, j'aimerais bien savoir...

Mais j'ai une théorie là-dessus. JMA et moi soupçonnions déjà à voir le déplacement des gens et des choses dans la médina (ou des ustensils dans ma cuisine) que les marocains maîtrisaient bien le concept de quantas (déplacement erratique dans toutes les directions à la fois, sans savoir où les choses vont émerger de manière aléatoire, ergo, quelle sortie tu vas emprunter quand tu rentres dans la médina ? La seule différence notable est qu'a priori, tu ne ressors pas par deux endroits différents, mais ça reste à prouver...). Je suis désormais persuadée qu'Amina est en réalité une physicienne de très haut vol, bien plus forte que le marocain lambda. Non contente d'expérimenter la théorie des quantas dans ma cuisine, elle s'essaye également à celle du chat de Schrödinger. Avant d'ouvrir le placard (la boîte), l'éponge (le chat) est à la fois là et absente. Ce n'est que lorsque tu ouvres le placard et que donc tu observes et par là change la nature des choses que l'éponge s'y trouve ou non (et que le chat est mort ou vivant dans la théorie originale). C'est la seule explication rationnelle que je voie. Soumettez-la au Rasoir d'Occam (c'est ma journée théorie aujourd'hui, mais là, c'est une théorie philosophique qui stipule que l'explication la plus simple est nécessairement la bonne) et vous verrez que j'ai raison : rien ne saurait expliquer autrement l'organisation de ma cuisine.